Soy una boluda con rueditas

No suelo ir a la peluquería. No me hago brushing ni planchita. Tampoco color ni cortes. Y no me hago las manos. Todo me lo hago a mí misma, en casa. (Obviamente, así quedo...)

Muy de vez en cuando me agarra la loca y me mando a la peluquería a hacerme un flequillo y si tengo algún evento, las uñas. Ahí es cuando recuerdo por qué es que termino haciéndome el fashion emergency yo misma.

Tal vez soy yo que tengo un mal karma. Tal vez fui una peluquera hija de puta en otra vida y ahora tengo este castigo con el rubro.

Dado un evento que tengo en pocos días, decidí ir a un peluchotería a hacerme las uñas. Vamos, no es ninguna ciencia... Nos cuesta hacérnosla a nosotras mismas porque hacerte la mano derecha con la izquierda (si sos diestra y si sos zurda, viceversa) es un quilombo y hasta peligroso, cortar la cutícula torpemente puede generarte una lastimadura importante.

Primero fui a un lugar donde me dijeron que las hacía prolijas. No estaba la chica. Bueno, me voy a otra, che. Para hacer las manos no tenés que hacer más que un curso, asumo. Con ser mujer debe ser más que suficiente, debemos venir con el cbc de manicure aprobado genéticamente.

Están bastante bien tus uñas, casi no tenés cutículas –dijo la señora... Hago lo que puedo... Y eso que nunca uso guantes...

Me las limó torcidas, me dejó las cutículas hechas mierda... ¡¿Qué hago?! No le pago, la cago a patadas en el culo... ¡¿Tan difícil es cortar un poco las uñas, limarlas y pintarlas?! Para mí que tenía dos manos izquierdas la mina esta.

Lo que me eferma es que yo soy la pelotuda que termino en esos lugares... ¡¿Por qué?! Por qué regalo 15, 20, 50 pesos en algo que me podría haber hecho yo y más prolijamente.

Lo intento. Juro que intento ser una mujer prolija, lampiña, linda y top. Pero no me sale. El mundo no me lo permite.

¡Al carajo!